Gérbera

Na estação, enquanto a aguardava embarcar em sua vida, sorria-lhe também o viço daquela gérbera quase vermelha.

Véspera de primavera, promessas de vida inteira.

Abriu espaço na casa pequena, comprou mais lenha pro frio que ainda fazia lá dentro.

Na lareira, o fogo quase matava o medo de que tudo fosse em vão.

Amor dos tempos de criança.

Amor do tipo família.

Do tipo cabana.

Amor do interior.

E do interior vinham zêlo e apego a quase tudo que havia pra ser cuidado, incluindo a flor mais que cor de laranja.

Durante aqueles anos, a gérbera fora várias vezes ressuscitada. E vingou, todas aquelas vezes.

Dependia de sua vigília, então, ela cuidou.

Não faltou calor do sol, refresco da chuva.

Mas, como num piano a quatro mãos, carecia de cuidado em dobro, em dupla.

Não chegou a rezar pra que só a morte lhes separassem, mas tentou, sim, mais um 'pra sempre'.

Era o cansaço de suas esperanças cobrando o desejo de permanência, de constância.

Seguia nutrindo a fé, sem, no entanto, revolver a terra onde morava a flor.

Vez em quando ela voltava linda e isso deveria bastar.

E até bastava.

Mas faltava o outro par de mãos.
Faltou o comprometimento da mistura.
Faltou o medo de perder a semente.

Sobrevivente de quase cinco invernos, a gérbera quase vermelha, como que pedindo licença, assume, então, a fadiga por todas aquelas chances que lhes dera, e sucumbe.   

Renúncia.
Despedida.
E desembarca suas pétalas no outono, a última estação de sua vida.

(Stella Marla - 09Out2012)